Bevallom imádok újraolvasni!
Azt hiszem, ezért is vásárolok könyveket. Hogy
meglegyen, ha kell, ... ha kedvet kapok hozzájuk. Hogy újra és újra elővehessem,
hogy rongyossá tudjam olvasni őket. Olyan izgalom vesz erőt rajtam, amikor
kezembe kerül valami régi szerelem, hogy azt nem is tudom, hogy pontosan el tudom-e mondani.
Mintha
régi ismerőssel találkoznék újra. Valakivel, akivel közös kalandban volt
részem. Valaki, akivel egy nyelvet beszéltünk és értettük egymás gesztusait is,
akinek nem kellett semmit túlmagyarázni, akitől nem kellett értetlenül
elfordulni soha. Akivel jó, igazán jó volt együtt, ...de valahogy megszűnt a
közvetlen kapcsolat. S aztán találkozunk újra. A beállt szünet elteltével, minden
lap elolvasásakor arra várok, hogy mi változott. Megmagyarázhatatlan módon egyszerre
félek attól, hogy nem találom már meg azt a bizonyos régi valamit, ami annyira
megragadott korábban és várom, hogy valami egészen újra bukkanjak. Mást, mint a
régi szeretettet. Pedig a könyvek makacs dolgok! Nem nagyon változnak, ha hinni
lehet a dolgok statikusságában. Akkor csakis én vagyok az? Én vagyok, aki
változok vagy változtatok? Én teszem máshová a hangsúlyokat, én kapom fel
minden alkalommal más és más dolgokra a fejemet? Én ízlelgetek különböző
mondatokat örömmel? Én fanyalgok, húzom az orrom más és más miatt?

